Não, não é culpa sua. Embora eu esteja aqui nervosa, roendo unhas e dizendo que você é babaca. Sim, você é babaca, mas isso não te faz culpado. Somente babaca. Uma delícia de babaca, inclusive. Ou talvez alguém tão incoerente quanto eu. Eu, como representante mór dos incoerentes, acho que é esse o diagnóstico. E não posso nem te culpar, pois eu sou pior. Só eu mesma sei como é me aguentar, afff. Um incoerente. Afinal se você seguisse uma linha de raciocínio com o mínimo de lógica, seria ou só uma delícia, ou só um babaca. E se fosse só babaca meu mundo seria perfeito. Porque aí era só aproveitar os benefícios. Mas uma incoerente cheia de mulherzices como eu nunca sabe fazer só isso. Do alto da minha incoerência eu penso "É tudo 'bussiness'!", e tudo bem. Mas aí de repente eu já estou analisando suas fofices, pois você como bom incoerente também alterna filhadaputices e fofices, e olha... com uma maestria impressionante! Tô pra ver alguém fazer igual.
E aí eu sinto pavor de mim mesma. Por que o que eu sentiria por alguém que acha legal e se odeia ao mesmo tempo, na mesma proporção, por tomar alguma atitude? Sim, eu queria fazer isso, sabendo que ia dar merda. Logo eu, sempre tão cheia de prevenções, fazendo merda premeditada. E achando legal. E morrendo de raiva de mim. E de você. Mesmo sendo só culpa minha essa coisa de enxergar os seus dois lados que nem existem. Tá esquece. Pra que gastar tanta energia com isso? Não era só uma brincadeira. É, ainda é. Mas embora eu esteja louca de vontade, não quero brincar mais assim. Por que eu adoro ter raivinha de você, mas detesto essa raiva de mim que está dando. Por ter as coisas fugindo do meu controle. Mesmo controlando tudo. Eu não faço o menor sentido.
